ansiedade antecipatória

Escrevi esse dedo de prosa num instante de folga numa tarde corrida de trabalho no jornal, enquanto esperava as matérias chegarem dos repórteres e das agências. Nada demais, na verdade, mas depois de publicado, o texto recebeu um elogio especial de um leitor, que me mandou uma cartinha, escrita à mão, sublinhando suas frases favoritas. Me encantei!  Um refúgio Quando eu penso em campo, penso em árvores. Muitas árvores. Imagino árvores frutíferas, deixando cair suas delícias no chão de terra. O que fica no chão alimenta os animais mais espertos. Já o que fica no tronco, se colhe e se come, fazendo escorrer o suco doce da boca. Imagino os fiapos de manga no meio dos dentes, morder uma laranja docinha e espremer o sumo de um limão refrescante. Sonho com um moranguinho adocicado e um mamão no ponto de fazer compota.  Quando eu penso em campo, lembro de terra. Vermelha. Produtiva. Lembro de feijão, de arroz, de milho, de soja, de trigo, de aveia. De flores das mais diversas cores. Vejo

Eu não me lembro quando foi que a conheci. Só me lembro de sempre ter ao meu lado uma menininha do meu tamanho, com os mesmos cabelos loiros cortados em formato de tigela e os olhos azuis. Só que os dela, muito mais azuis. Azuis que brilhavam sempre que ela chorava quando íamos embora. Ela foi a minha primeira grande amiga. Para quem escrevia cartas contando sobre o menino mais bonito da escola ou sobre o último gol do Edmundo pelo Palmeiras. A gente nunca se ligava. A gente se escrevia. E esperar pelas suas cartinhas era muito mais emocionante que dizer oi pelo telefone. Porque sempre que meu pai ligava para o pai dela ou o contrário, a gente trocava umas palavrinhas. Mas eu confesso que preferia as cartas. Talvez porque eu mesma sempre me expressei melhor com a escrita. Era dela que eu sentia saudades quando criança. Era com ela que eu queria brincar nas férias. Subir na bicicleta e pedalar pela cidade de nome diminutivo, fazendo a "via sacra" pela casa das tias e parando p